La santísima marcha de San Lázaro. Cabelleras blancas cubiertas con pañuelos sombra. Mamá aprieta mi brazo hasta acalambrarse. Enfermos que son 70% ciudad momificada. Paraíso garantizado. El que dirige tiene llagas en los pies, ocho perros se acercan a lamerlas. Cíclopes, aves sin plumas guían nuestros pasos con bramidos punzantes. Mi madre y yo somos limpias, pero dice que el amor es un acto de nomadismo que se aclara con los últimos colores del tiempo de aguas.

 

 

Las respuestas de Dios traen un error

 en el código postal y todo

 lo que ha sobrado

de la cosecha también es oración.